“La Doncella” es la novela de la escritora escocesa Kate Foster que os recomendamos esta semana en “Lecturas para compartir”.
Fascinada por las historias de su ciudad, Edimburgo se convierte en el escenario predilecto para las tramas de sus novelas. En esta ocasión, Foster se ha basado en un crimen real acontecido en octubre del 1679.
Su protagonista, Lady Christian Nimno, será arrestada y acusada del asesinato de su amante, James Forrester. La noticia de su encarcelamiento y su condena a muerte en la guillotina correrán como la pólvora. Nadie dudará en ningún momento de su culpabilidad, cuando el escándalo de su relación ya había estado tiempo antes en boca de todos. Una mujer casada y, además, sobrina del finado, no tiene derecho a defensa ante la condena pública; y. la acusada tendrá que soportar todo tipo de descalificativos por parte de sus familiares y su entorno.
Sin embargo, los hechos no revelan con claridad qué fue justamente lo que pasó en la escena del crimen: ¿qué impulsó a esta mujer a arriesgar una vida privilegiada y respetable al lado de su reciente marido? ¿Cometió realmente ella el asesinato? Ella no era la única mujer en la vida de Forrester, y, desde luego, tampoco la única con motivos para desearle la muerte…
“La doncella” ha sido ganadora del Bloody Scotland Crime Debut of the Year, y finalista en los Premios CWA New Blood Dagger y Women’s Prize for Fiction
Una novela histórica que trae a la memoria el recuerdo de que los crímenes pasionales han perseguido al ser humano a lo largo de toda la historia.
Prisión de Tolbooth, Edimburgo
Octubre de 1679
«Queda sentenciada usted a la decapitación. Que Dios se apiade de su alma. Encomiéndese a la oración».
Las palabras del juez resuenan, piadosas como las campanas de San Gil, desde el tribunal hasta la cárcel. Seis altos condestables me arrastran por la plaza, con las porras preparadas, por si acaso. Soy peligrosa, pregonan los pasquines. Sus manos, ávidas, se apoderan de cualquier parte de mi cuerpo a su alcance. Sus dedos y pulgares, como garras, se aferran a botones y lazos. Sus rostros, demasiado cerca, se desdibujan en una vorágine de rugidos y miradas lascivas. Lo único que me queda para defenderme son los pies, que patean con furia todo aquello que osa acercarse.
Estoy en el ojo del torbellino y, aun así, me siento a una distancia infinita; todo me llega en una cascada de impresiones fragmentarias y cegadoras. El hedor agrio de un verdulero ambulante. Un sombrero, coronado por un penacho escarlata. El pensamiento del golpe seco de la cuchilla.
Me habían dicho que el juez tal vez me creería.
«Póngase su vestido de encaje blanco. Arrodíllese y suplique por su inocencia».
