Esta semana en “Lecturas para compartir” os recomendamos la primera novela de la escritora galesa, Alex McCarthy, La inquebrantable belleza de Rosalind Bone

La autora nos adentra en los oscuros hechos acontecidos en Cwmcysgod, un pueblecito escondido en los valles de Gales; donde aparentemente la vida transcurre con tranquilidad.

La extraña desaparición de una mujer joven en el pasado, Rosalind Bone, marcará la vida de sus personajes; cuya culpa les impedirá alcanzar una completa felicidad en un entorno paisajístico donde todo invita a la realización personal.

Si bien, cuando el valle comienza a arder a manos de los hermanos Clements, y el asfixiante humo del fuego obliga a una misteriosa anciana a abandonar su refugio; el mismo espíritu del bosque pareciera reflejar su propia frustración, desencadenando así los eventos indispensables para resolver el turbio pasado de esta comunidad y restablecer de nuevo un orden más armonioso en el corazón de sus habitantes.

Alex McCarthy ha sabido crear una inquietante fábula moderna sobre la resiliencia de las mujeres donde combina a la perfección lo atmosférico con un certero realismo social.

Alex McCarthy nació en Cardiff y creció en el sur de Gales. Alumna de la London Contemporary Dance School, trabajó como bailarina y coreógrafa durante varios años en teatro, cine y televisión. En 2017, tras un cambio de rumbo y varios años escribiendo, comenzó la que sería su primera novela, La inquebrantable belleza de Rosalind Bone.

A las tres de la mañana, todos los pies estaban levantados, todas las cabezas estaban echadas, y los pensamientos correteaban por las mentes durmientes de Cwmcysgod, libres como niños sin vigilancia. Por encima del pueblo, sin embargo, en la linde del bosque, la anciana estaba despierta; el humo le quemaba en los pulmones. Con las prisas por escapar del incendio había tropezado con la raíz de un árbol y ahora yacía, herida y rota, dándose ánimos para coger aire una vez más.
Inspirar, retener, espirar.
Inspirar, retener, espirar.
Una cucaracha se le encaramó por la mejilla. Pensó en levantar una mano y sacudírsela, que cayera de nuevo a la hojarasca, pero el movimiento requería demasiado esfuerzo. Abrió y cerró los ojos y atisbó unos puntitos de luz centelleantes e inútiles abajo, en el pueblo.
Inspirar, retener, espirar.
Inspirar, retener, espirar.

Esta semana en Lecturas para Compartir, el perfil Tiktok de la Biblioteca ETSIDI, @biblioetsidiupm, nos volvemos a reencontrar con la fascinante e inolvidable María Callas.

En Tan fiera, tan frágil : la vida de María Callas, Alfonso Signorini (Milán, 1964- ) narra las memorias de la diva de la ópera, centrándose en mayor medida en las vivencias que habían quedado reflejadas en su correspondencia más personal.

Esta historia novelada comienza con las visitas de incógnito que María hace a una sepultura en un Cementerio del norte de Milán, cuando ya era un alma solitaria privada de su bien más preciado, la voz. Después retrocede a su infancia en el Nueva York de los años 30. En aquellos tiempos, con seis años, la música ya formaba parte de su día a día: cosechaba calurosos aplausos mientras cantaba en la botica de su padre. Pero estos momentos de placer pronto se eclipsaban debido a las continuas regañinas de su madre, que se sentía infeliz por la sofocante situación económica. Sus primeras actuaciones en antros de mala muerte, su lucha por dejar atrás los años de subsistencia, sus amores apasionados y frustrados, … nada de todo esto se queda fuera del retrato descarnado que Signorini le dedica a su amada María Callas (Nueva York, 1923-París, 1977), por la que siempre sintió devoción.

Luigi estaba nervioso. Eran las once y cinco y la Signora no había llegado aún. Aquella escena se repetía todos los primeros lunes de mes. Desde hacía diecisiete años. Era su pequeño, gran secreto. Había llevado una vida honrada: durante cuarenta años, para todo el mundo había sido simplemente il Ginetto, el viejo guardián del cementerio de Bruzzano, en la periferia norte de Milán. A Ginetto no le daban miedo los muertos. Le gustaba caminar por los senderos de guijarros entre las tumbas, hablando con ellos en voz alta. Por la noche se quedaba hasta tarde para colocar flores y encender luces, farfullando con convicción que en el mundo «solo había que tener miedo de los vivos». Todos lo tomaban por loco, pero a él no le importaba: en el fondo su vida, excepto dos o tres aventurillas con alguna viuda sin prejuicios, había transcurrido sin grandes sobresaltos. Pasar por extravagante le resultaba incluso cómodo. Sobre todo desde aquel día en que un gran secreto pasó a formar parte de su vida. «Son las once y diez y todavía ni rastro. Nunca ha llegado tarde. Es muy extraño», mascullaba para sus adentros.