Esta semana, en Lecturas para compartir, os recomendamos la novela de la escritora japonesa Hiromi Kawakami, De pronto oigo la voz del agua.
La historia sigue a Miyako, una mujer que regresa junto a su hermano Ryōsuke a la casa de su infancia tras la muerte de su madre. Allí les espera una vivienda deshabitada, llena de objetos que aún guardan la memoria del pasado.
«No me gusta hablar del pasado. Mamá lo repetía a menudo, casi en un susurro, pero nada más decirlo empezaba a hacerlo.»
Con una sensibilidad casi artesanal, Kawakami despliega una prosa poética, delicada y atravesada por el realismo mágico para retratar lo cotidiano. Así construye un universo frágil y sensual, donde los destellos de luz y las sombras se entrelazan de manera única.
De pronto oigo la voz del agua es una novela introspectiva y nostálgica que explora los lazos familiares, el duelo y la forma en que los recuerdos se transforman con el paso del tiempo.
Escrita tras el terremoto y el tsunami que asolaron Japón en 2011, la obra encarna, con todas sus contradicciones, el deseo de seguir viviendo después de la catástrofe.
Una obra magnética de una gran autora, galardonada con premios como el Akutagawa, el Ito Sei, el Woman Writer’s, el Tanizaki y el Man Asian Literary Prize, y que ha conquistado a más de un millón de lectores.
Un viaje íntimo y delicado al corazón de la memoria que merece ser escuchado con calma.
Si miro por el ojo de la cerradura, alcanzo a ver un reloj de pared. Es un reloj negro. A papá le encantaban los relojes. Un buen día apareció con no menos de treinta que había conseguido a mil yenes la pieza y empezó a regalárselos a todo el mundo.
Podía llegar a regalar dos o tres a la misma persona. Le parecía una buena idea y lo hacía con la mejor intención, pero a veces podía resultar molesto. Cuando se daba cuenta cambiaba de actitud y ya no era fácil saber si estaba triste o enfadado. Al final, olvidó los relojes de pulsera y se concentró en los de pared y en despertadores que dejaba por toda la casa.
No solo se oye el ruido de ese reloj. En la habitación cerrada hay otros tres más con sus respectivos péndulos, cadenas y repertorios de sonidos diversos: kotsu-kotsu, toto-toto, shi-shi. Parecen sonar al unísono, pero en verdad nunca llegan a solaparse.
Si quiero librarme de ese ruido, abro la ventana del pasillo y dejo que el olor a hierba del jardín inunde la primera planta.
